О Крым, ты чей теперь?
Неужто снова русский?
С собачкой дама трепетно молчит,
в лорнет свой узкий смутно различая
и порт, и скалы, и маяк Керчи.

Узнал бы Чехов, ожил бы, вернулся
на дачу в Ялту с амфорой в саду.
И я за ним, сюжет перелетая,
на крымский берег чайкой попаду.

Душе российской Крым не полуостров,
он целый мир, поэзией объят,
где женский смех, и локоть золотистый,
полупрозрачный шёлковый наряд...

Где в пенках тёплое варенье,
гречанки тёмная ладонь,
татарки плавное моленье
и неуёмная гармонь.

Где кофе пахнет по-арабски
и декадентствуют юнцы,
где кос тяжёлых украинских
от ветра треплются концы.

О Крым, ты чей теперь?
Неужто снова русский?
Омытый морем, словно окрещён,
дитя России, заново рождённый,
ты в колыбель России возвращён,