Вдохнул печати, у ручья,
Стрекозы, вертолетами порхают,
Жужжат их разноцветные глаза,
Дорогу дальнюю за всеми отмечают.
Щелчком бумажным,
Поймана в сачке,
Красивым цветом насекомым,
Чужая, вновь чужая, не своя,
Очередная, в кудрях стрекоза,
Своим некчемным,
И расхлябанным давилась,
Манила отпустить летать,
Как жаль, что взмахом сиротливым,
Не удалось других поймать,
В железо заковав,
Подвластно урбании,
И в клетку посадив,
А не в могилу.