Апрельский полдень тает акварелью.
Сырое небо отдаёт похмельем
и берегом речным.
Сквозь сон огня ползёт туман весенний,
с ресниц свисая, как вода с ветвей;
и вдоль аллей – лавандовые тени
под ледяное солнце фонарей
бросают якорь вязкой паутиной;
и мне тепло,
и голос мой, как глина,
и тишина – надёжней всех дверей.
С петель срывается сквозняк
берёз бумажных,
и в небе влажном
гаснет пустота.
Дыханье камня, бледный ритм пейзажа,
и сонный взгляд,
прохладный, как река –
апрельский холст расписывают маслом.
Со мной – усталость
и немного ласки
дорожной пыли
в шёпоте одежд;
во мне – молчание,
как тысяча надежд,
что отмечают горизонт проезжий;
и горьких слёз доподлинная сладость,
в пустых глазах заделавшая брешь…