* * *

Я переполнен был тобою,
И ты во всем была права,
Как эта ласточка, из зноя
Мне напищавшая слова.

И все равно теперь, что будет.
Скорее — шомпол, и тростник,
И наши, будто немьи, люди,
Что на молчанье сводят крик.