Любовники горячих революций,
Альков любви сметёт суровый брак!
Из ваших политических поллюций
Взойдёт не райский сад, а тощий злак.

Он будет тонко-усым и бесплодным,
Его иссушит зной, согнут дожди,
И хищный демон именем народным
Протиснется в кормильцы и вожди.

Ах, детки, детки, где наследство предков?
Всё растащили... Век ваш будет лих!
Не крона вы, а сломанные ветки,
Что без корней и памяти о них.

Пусть младший брат, украв, трепещет вора,
Крепя мольбой засовы ржавых врат,
Но бродит мрачной тенью вдоль забора
На всё готовый страшный старший брат.


© Copyright: Дан Калинин, 2014
Свидетельство о публикации №114041900365