Ты как ребенок.
У тебя душа поэта.
Быть может, глупо это.
Ведь в мире больше
Серые тона.
И жизнь по большинству
Своём трудна.
Но ты поэт.
Слова твои как краски.
Ты даришь миру их
С душою, без опаски.
Пускай смеются дураки,
Они убоги.
Их жизни, серые дороги.
Их будни пыль.
В их душах пустота.
А горизонты,
Мрак и чернота.
Но у тетя душа поэта.
Как птица,
Что летает где-то.
И пусть она летает и поёт.
И вдохновение тебе даёт.