Однажды, поднабравшийся поэт
В сердцах, раздухарившись, раззадорясь,
В компании собратьев по перу ,
Кричал, как будто с кем-то ссорясь:
„Вы, мастера словесного поноса,
Пофессора и доктора околовсяческих наук,
Хоть видеть вам дано не дальше собственного носа,
Ответьте вслух,-с чего бы это вдруг,
Судить-рядить беретесь обо всем вы,-
Что хорошо? Что плохо? Как нам жить?
Что нужно нам? Что делать? Может быть,
Пора уж разорвать порочный круг порока и разврата?
Достаточно дурачить простаков!
Не Боги вы, а лишь толпа, распявшая когда-то
В своих фантазиях Пророка. Вот. Я все сказал," -
Икнул, упал лицом в салат, уснул, и был таков.