Беда была, казалось, далека,
«войнушкой» оставаясь в милом детстве.
Не знали мы, что тянется рука
И к нашей упоительной Одессе.
Но мы не поняли кровавый знак,
Не внемля роковым пожарным звонам.
С невиданным бесчувствием зевак
Спешили «загрузить» свои ай-фоны.

И город, который войну преренёс,
Опять содрогнулся от горя,
И Чёрное море застыло от слёз
На ранах – запекшейся солью.

А чёрный пепел во’роновых стай
Разнёс беду обуглившихся жизней;
Жёг факелом плакат про «Мир! Труд! Май!»
Горячий ветер из печей фашизма.
Смешались... Где чужие? Где свои?
Ведь, не коварный пришлый иноземец –
Врагами стали вiн, вoна, усi*
И, даже – неродившийся младенец.

А демоны громко орущей толпы
Неслись обезумешей сворой:
Подручные Ада, рабы Сатаны
Открытой шкатулки Пандоры.

И снова под колёса перестройки,
Калеча жизни и ломая судьбы
Попали не солдаты, не герои,
А ты и я – простые, в общем, люди.
И это – не конец и не начало,
А боль и смерть, и битва за Свободу.
Одесса, скольких ты не досчиталась?

А ниточки – в руках у Кукловодов.

вiн, вoна, усi*(укр.) - он, она, все

5.05.2014