Грибами пахнет осень. И по мне – Бродить бы в озареньях листопада Легко, как-будто плавая во сне, Писать стихи. И ничего не надо
Мне больше в этой жизни. Разве что – Любви, здоровья, много мелких денег… Пусть осень облетает, словно веник В предбаннике прохладном… В золотом
Сиянье дня шуршит соломой мышь: То дождь пошел – густой, противный, мелкий. Роняют шишки наземь с неба белки, И катится вода с замшелых крыш…
Осенний лист настоян на вине. Но чья вина, что воздух – как настойка Пьянит и осыпается во мне Листвой стихов ? Попойка. Но постой-ка! –
Дождями пахнет осень. На окне Стоит стакан. В стакане стынет кофе. Эх, кабы я в поэзии был профи! – Тогда тропа не заросла б ко мне
Народная…Когда-нибудь, потом. Сказал бы кто-нибудь кому-то: дескать, Он памятник воздвиг! — Не долотом, Не молотком, зубилом иль стамеской! -
Пером!..Но – шутка. Домыслы пусты. Мы все уходим в никуда навовсе. Следы бесследно заметает осень Листвой багряной, дождиком густым.
Мы станем окружающей средой. Не держится в ладонях заскорузлых, Уходит время мертвою водой. Пересыхает грешной жизни русло.
Покоем пахнет осень. Так мудра Ее печаль и так светло унынье… Пожар листвы. Как уголья в камине. И помнится:»Унылая пора…»
13.05.2014.
|