Ну, вот и я плетусь устало,
Тропой проторенной основ…
Как старый мул с укором впалым
Во взгляде брошенных миров.

А там былая многогранность
Судьбы, прозрачнейший хрусталь
Конечно, знал... такая данность...
Но все равно безумно жаль!

И вот плетусь, пропитан смолью,
Иссушен воздухом, ничей,
Как старый мул, увы, не боле
Под плетью собственных речей...