оглушённый от взрывов июлем,
вдоль скелетов сгоревшей травы,
я бреду в человечьи ульи
по медовым тропинкам молвы.

там рождённые в ветхом завете
по реестру просроченных душ,
за войною (второй или третьей)
носят ангелы светлую чушь.

там шумят над базаром цветастым -
ум и совесть, надежда и честь,
там хозяева брошенной паствы
обучаются, как нас иметь.

если честно, я не понимаю,
что случилось, чей ангел святей?
впереди ждёт подруга - такая,
что смешит перезвоном костей.

и за августом в пыльные степи
я пойду с той подругой. потом
ветер пыль по канавам потреплет
и развеет меня над кустом.