Ничего в этом мире не происходит случайно.С благодарностью и теплом к автору Юнгу.
Пусть и здесь будет.
Вишня
автор: Вишня зимняя
Пахнет любовью пыльной
пенный прибой летящий.
Город вишневой былью
плачет о настоящем.
Время, истлев, погаснет
скурит минуты в пепел.
Белое платье в страсти
с вишни срывает ветер.
По лепестку искусно,
Трепетно, и атласно…
После подарит бусы
ягод кроваво красных.
Даже к себе ревнуя,
путая явь и мысли,
чертит судьбу чужую
на изумрудных листьях.
Белым шальным бураном
в мае не отогреться…
ты положи на рану,
как подорожник сердце…
ВИШНЁВОЕ РОМАНСЕРО
автор: Юнг
Как листик на шип наколот,
ветер замер, неслышен.
Вечер укутался в холод –
время цветения вишен …
Оставшегося без ночлега,
вишни укроют сами,
то ли хлопьями снега,
то ли, с небес облаками.
Ливня стена слепая
до предрассветной зарницы
будет хлестать, обрывая
Пёрышки белой птицы.
В невыкопанной могиле
влажной свежести утра
истратит последние силы
смесь белого с перламутром.
И будет немым ответом
немого вопроса звуки
паденья вишнёвого цвета
о неизбежной разлуке.
Раскинув опавшие перья,
проснётся скиталец … и жуток
финал у него … по поверью
он потеряет рассудок.
Женщина – первопричина
и горечь, вкуса ванили,
в раба превратит мужчину
и подчинит своей силе.
И будут пожизненны муки …
но если, о маскараде:
у вишни – женские руки,
у Вишни Зимней – в квадрате.
Неслышными шагами
автор: Вишня Зимняя
\"Однажды я проснулась с ощущением, что стала правнучкой собственной души.\"
Звездная мантия. М.Павич.
***
День кормит ночь с ладони пустяками,
раскрошенными в мелкие события ,
чтоб сон на лапке почты голубиной
несла она сквозь сомкнутые веки.
Ночь накрывает слезы пятаками,
когда уже исполнены наитья,
и с горечью печали неизбывной,
текут без притяженья в небо реки.
Здесь жизнь и смерть одно большое \"если\"-
протертое на сгибе карты звездной,
а Моцарт - это чья-то память пальцев,
влекомая на волю всхлипом клавиш.
Здесь ветер пьет остатки чьей-то песни
Обрывки слов, выплескивая в \"поздно\",
а неизвестность - мудрость белых старцев,
познавших знак равно в \"хулишь\" и \"славишь\".
Набором слов, вердикт иносказаний-
трактовка снов, уляжется на плечи
и, будет день, и вновь ладонью вечер
толкнёт легонько жернов ожиданий.
***
За дверью, снулой рыбой, тишина
блестящим брюхом остужает воздух,
потоком переменных ожиданий
слегка колышет время плавники.
Гуляют междометий сквозняки,
что рябью разгоняют осязанье,
и кажется отметины на звездах
оставлены, чтоб в эту ночь без сна
вернулся тот, кто уходил однажды
неслышными шагами, осторожно,
как посуху по глади вод тоски,
не оглянувшись, память оставляя.
В заливе ночи тишина живая
ждет терпеливо, что спугнут шаги
её покой, привязанный острожно.
Над ней опять поблёскивает влажно
любовь - на леске тоненькой блесна.
За дверью снулой рыбой тишина.
ВИШНЁВО-ЗИМНЕЕ
автор: Юнг
Ночь паутину снов опять сплетает
из трапезы дневной, и в липких нитках
запутается разум, обрекая
себя на то, чего и быть не может.
А почту, вместо голубиной стаи,
отправят адресату на улитках,
чтоб новости скончались и глухая
тоска ослепла, ощущая кожей
бессмысленность всех радостей вчерашних,
как, в общем-то, и будущих … а память
всё будет биться в судорогах фобий
из клавиш выбивая фуги Баха
невыполненных клятв каких-то страшных
и мёрзлых чувств, что норовят растаять
и душу утопить в пруду утопий.
Как хорошо, что память – черепаха …
Набором слов чужих произведений
убитый, словно негр апартеидом,
я предпочту Софоклу Еврипида –
в нём больше жизни … и он тоже – гений.
***
И чтобы ты почувствовать смогла
мой прежний пыл, спешу себя взъерошить
и клавишами щёлкать допоздна
не Моцарта, но тени эксклюзива …
И если не пройдёт альтернатива,
стоять, курить полночи у окна,
подспудно убивая в себе лошадь.
И думать: как убить в себе осла?
Над скудностью ума ассортимента
Смеясь, просить себя же: вдохнови!
И оборотней летних полнолуний
в себе увидеть в зеркале … доколь
вся эта перманентная юдоль,
весь этот мир простраций и безумий …
И жажда жизни, света и любви
пребудет, как всегда амбивалентно.
И утолится, вроде, невзначай,
секретом купажа: портвейн и чай.
Закатное
Автор: Вишня Зимняя
Превратится в слякоть и распутицу
Все что не успели досказать.
Листиком сливовым в луже крутится
Слово неприметное «назад»…
Разлетится благостность осколками
на сиротство тысячных причин.
Жалко, что на вкус горчее горького,
То о чем не плачем, а молчим…
Жаль, что не сдает кукушка комнату
Птице счастья в домике часов,
А закат ложится алым пологом,
из несшитых кем-то парусов…
ЕСЛИ Б ЗАКАТНОЕ
Автор: Юнг
По ночам жасмин белее и сильней своим елеем
заполняет все пустоты, и вокруг, и в голове.
Облетает одуванчик. Комарихи стали злее
и ежи шуршат смелее по щекочущей траве.
Утром солнце покрывало незабудками прострочит
и узором из фиалок вышьет поле … но молчок!
Под немым покровом ночи над луной сова хохочет
и над ухом, что есть мочи измывается сверчок.
Я сегодня так, ничейно, отмечаю День портвейна
и, идейно – Вечер с Ночью … даже Утро захвачу.
И создам, хоть я, уж точно – не художник, но тупейно,
ну, по крайней мере, тупо, полотно. Мне – по плечу!
И душа моя как цапля – на одной ноге, но грабли,
всё равно найдёт, наступит и провалится на дно.
И всё реже из бутылки, и всё медленнее капли.
Это – капельница жизни или смерти … всё одно.
А пока, в хмельном угаре, на себе, как на гитаре …
но, в одну, простите, харю, сколь не лей, но песнь - стара:
Даже если всю Сунгари вылить, на хер, в Калахари –
всё равно песок проглотит, всё равно убьёт жара.
И забыв про «невозможно», нагло, царственно, безбожно,
убеждаю себя пьяно, в том, что как не пустословь,
можно сложно, и тревожно, можно даже безнадёжно
И побуквенно подкожно, но вводить в тебя любовь:
Покорись мне этим летом! Стань моим апологетом!
Покори меня! Попробуй: о любви – и визави!
Удиви меня вопросом! Удиви меня ответом!
Хоть запретом, хоть минетом! Ну хоть чем-то удиви!
Будь ты падшая, будь – цаца, будь ты пустота абзаца –
я, во всех, в кого влюблялся, исключительно тебя
видел … вот теперь я знаю … но уже – поздняк метаться,
драться, рваться, напиваться, убиваясь и скорбя.
Даже наша переписка – не надежда, не ириска
и не, даже, фактор риска – эпитафия теперь.
Мы – соседи. Мы – два камня. Мы два камня-обелиска
не на братском, но на общем кладбище своих потерь.
Блю
Автор: Вишня Зимняя
\"...И забыв про «невозможно», нагло, царственно, безбожно,
убеждаю себя пьяно, в том, что как не пустословь,
можно сложно, и тревожно, можно даже безнадёжно
И побуквенно подкожно, но вводить в тебя любовь...\" Юнг
По ночам крупнее звезды, по ночам сильнее мерзнут
рыбы в этом млечном зелье. Ощущается безтелье,
не бездушье, а удушье неврожденного пока
слова… мягко в изголовье опускается строка,
дышит теплым летом в темя, словно время тоже в теме
ощущенья-отпущенья, от прощанья до прощенья.
Словно горького злословья, от капели до глотка,
надвигается похмелье, но еще нежна рука…
И еще белеют пальцы, вышивающих на пяльцах,
наших душ узор смертельный… так беспечно и бесцельно.
Будь ты царь, разбойник, странник, рыцарь, ратушный карманник,
я слепой смешной надеждой разменяюсь по рублю…
Удиви меня искусом, ярким мигом, мятным вкусом,
и наивным нежным чувством или парой слов о грустном:
словом ярким с эхом «...блю»
**********************************************************************************
Выходной
Автор: Вишня Зимняя
Не доиграешь, - допишешь до тихой истерики
сказку о дуре надежде... Отправишься с лужами
басней кормить голубей, спать на лавочке в скверике,
благо тепло на подходе, да много ли нужно-то?
Или уснешь в электричке и выйдешь в хузнаево
без сигарет, телефона, без денег, без прошлого,
и проиграешь своё беззащитное «заново»
в карты прохожим, а может, отдашь «по-хорошему».
Просто останешься дома, чтоб кукольнопледово
старый диван обживать ожиданьем и книгами,
где незнакомые звери устанут преследовать
солнечных зайцев, сливаясь с зеркальными бликами.
Перемолчав всё на свете, прослушаешь фоново
старых пластинок шипение - вечер в полголоса,
А над землею неспешно небесное олово
чертит для жизни обычную взлетную полосу…
ДОРОЖНОЕ
Автор: Юнг
Сколько уж раз доходил до финала, до кончика,
в сказке о дуре ... на лавочке спал ли, в подъезде ли.
И в электричке сходил на том самом перончике,
и без \"вчера\" в своё \"завтра\" с надеждою ездили.
И сериал про себя видел я, но не в телеке.
Да и куда ему там - с неприличным названием ...
Много заваривал каш, но остались горелики
и в результате - диван, но уж без ожидания.
Солнечных зайцев ловил я в пакет целлофановый
и за теплом, почему-то, стремился я к полюсу ...
Может не так и не там я искал своё \"заново\"?
Может не то принимал я за взлётную полосу ...
Алиби
Автор: Маша Н
Когда, сожрав реликт первопричин,
всех одиночек перебили стаей,-
мы виноваты в том, о чем молчим,
мы виноваты в том, чего не знаем…
Пока закат художник - некрофил
запястья улиц красит цветом охры
есть алиби у облинявших крыл,
есть три желанья: кофе, ты и сдохнуть…
КОГДА …
Автор: ЮНГ
Когда скопление не женщин, не мужчин,
а биогадости, реликтовый источник
сожрёт и не останется причин
для жизни ископаемых … подстрочник
ты свой прочти, как сбывшееся, вслух,
и ты почувствуешь по логике затеи,
что сдохнуть сразу после первых двух
желаний можно, но … ещё больнее.
Милость
Автор: Вишня Зимняя
Жалую земли тебе от порога до радости,
Рыцарь ничейного образа мыслей и времени.
Хватит отчаянья, как заменителя храбрости,
снега и судеб сквозь сито небесное сеяных.
Жалую шубу, что мною, с любовью, отстрочена
смехом, не с мехом, слезами, что бисером вышита:
светлым молчаньем, стежками трещанья сорочьего, -
в бледном узоре ни строчки, ни линии лишнего…
Жалую память на то, что прожить тебе велено.
Помни, владей…
И покуда земля будет плоскою,
ветреных мельниц минутною стрелкой прострелена,
вечно твоя, не твоя, Дульцинея Московская.
ОТВЕТ НЕДОНА КИХОТА
Автор: ЮНГ
Светлая, тёмная, сладкая, горькая, нежная,
грубая, тихая, шумная, твёрдая, мягкая,
счастье кромешное, грешное и неизбежное,
то, непонятно какая, то ясная, всякая.
Воздуха мало. Терзают слова твои душные.
ты мной придумана и я весь твой
от ботинка до ворота.
Не покидай меня и не меняй
на подарки ненужные …
Твой навсегда,
Саарведа Сервантес из дальнего города.
Ответ Дульцинеи
Автор: Вишня Зимняя
Тихий, безумный, нечастный, счастливый, чарующий,
Ласковый, нежный, ревнивый гордец, и покладистый,
Словно с оглядкой цветы-поцелуи ворующий,
Как мне укрыться в тебе от печалей до радостей?
Много огня. В нем вся гордость рассыплется пепельно.
Ты мной придуман
и я – отраженье смешное...не дивное.
Буду твоим оберегом…
твоим талисманом заветренным,
всё же твоя…
просто Вишня Московская Зимняя
Бредовая песенка
Автор: Вишня Зимняя
Ветер залетел на чердак,
книгу пролистал в тишине…
Что-то в этом мире не так,
или просто дело во мне?
С мартовской повадкой кота,
голову терять от любви,
телефонной трубкой глотать,
прописной хинин: «Се ля ви»…
Иль на Патриарших прудах
вновь открылись двери извне?
Прячет разноцветье в глазах
странный иностранец в пенсне.
И не верит умный дурак
в бренность тела и головы.
Что-то в этом мире не так
от начала первой главы…
Не окончен старый роман.
Тьма укрыла Ершалаим,
сонно щурят окна дома,
каждый с ожиданьем своим...
Плащ по ветру, звездный подбой,
лунной пылью стелится след.
Полминуты лёта, - с тобой.
Только... не летается... нет...
А трамвай звенящий – пустяк,-
в общем-то, не новый сюжет,
Аннушка на взлетных путях
масло расплескала уже…
ГОЛОС ЕРШАЛАИМА
Автор: ЮНГ
Голосок был тих, но впритык
По ушам бил иглами стрел.
Арамейский ли был язык
Или кто по-гречески пел …
Запах кипарисов пьянил,
Убивая смрад нечистот.
Вылив с неба море чернил,
Ночь зашла из Сузских ворот.
И куски дневного тепла
Заменяя звуком своим,
Песенка текла и текла,
Покоряя Ершалаим.
Женский голосок лоскутом
Кожу с меня сняв, словно тать,
Плакал тихим смехом о том,
Что не может крылья поднять.
Что по лунной тропке любовь
Привела опять к пустоте,
Что, хоть ты всю жизнь сквернословь,
Всё равно – не так и не те …
И в неистовом кутеже
Ветер пылью сыплет в глаза.
Их протру … на Патриарших уже,
Но – всё тот же голос-слеза.
…
Автор: Вишня ЗХимняя
Бесконечно, кажется, течь
Будет, душу мне расколов,
Вроде бы бессвязная речь,
Вроде бы, бессмысленных слов …
Арамейский был ли язык,
Или кто по-гречески пел …
Ночь храни в глазницах пустых,-
что произнести не посмел
всадник, завернувшийся в плащ.
Плавал голос в звоне подков,
превращаясь в хрип или плач,
он летел над миром легко...
Песню не унять, не сберечь:
«Верь, как верят в дождь и любовь,
вроде бы в бессвязную речь,
из пустых бессмысленных слов …»
*************************************************************************************
1001
Автор: Вишняя Зимняя
В историях без смысла и названья:
ни радости, ни горечи, ни зла.
А девочке, что в зеркале росла,
уже до Пи...фагорова числа
какого цвета мысли и желанья.
Слова и плов - восточная услада.
Который вечер сказки задарма:
ТиВи, метро, осенняя зима,
работа, дом, корица, куркума -
всё по-уму, всё правильно, как надо.
Ни волшебства, ни таинства, ни страха.
Синдбад, а не пойти ли нам пешком,
как караван в игольное ушко,
с амурным шилом в сердце и мешком,
чтоб тайное поведать падишаху?
Из тысячи одну Шахерезаду
казнит к утру затейник и палач.
Утонет в речке солнце или мяч,
И сколько в колотушку ни фигачь,
Не спят спокойно жители Багдада...
1002
Автор: Юнг
Жёлтый тюльпан в нефритовую вазу
поставь и прогони себя взашей.
Слова, слова – услада для ушей
и боль для сердца. Ты его зашей,
чтобы оно не выскочило сразу.
И в час, когда ещё последний сон
ласкает душу запахами вздора,
ты докажи ему, до приговора,
седую теорему Пифагора
про треугольник: он, она и он …
Слова последней сказки эпилога
произнеси, решив, кто виноват:
о, Шахрияр! О, Бог Шехеризад!
Казни меня за то, что я … Синбад …
За то, что я уже не верю в бога …
Блюз бродячей скво
Автор: Вишня Зимняя
Можно читать по буквам и по слогам,
но никогда не вспомнить «О ком? О чем?»
Скво покидает птицей ночной вигвам,
кинув щепотку соли через плечо.
Девочка-женщина
– пуганый вор
– зверек
- дурочка
– выпь
- не стреляный воробей.
В кожаной сумке рыбой ночной звонок
бьется под вибровызов чужих сетей.
Где-то по морю ходит чудак пешком,
и кокаин иллюзий печет зрачки,
пахнет закат кокосовым молоком,
и под закатом море шипит почти…
Скво, босиком по снегу не убежишь,
устрицу губ сколи костяной иглой,
Перья цветные жги в благодать и тишь,
Пепел скорей развей и ступай домой...
Где – то по морю бродит смешной босяк,
Ветер солено-горький, ракушек хруст.
В доме у моря тени допьют сквозняк…
В доме у жизни плачется под лю-«блюз»…
СКВО
Автор: ЮНГ
Буквы и слоги читать уже так темно,
Что ничего не видно, слова – мутны.
В землю зарыта трубка мира давно
И в очаге истлел томагавк войны.
Да и очаг истлел и остыл … мертво
Пламя той благодати … лишь дым конопли …
Строй из коры берёзы пирогу, скво,
Если тебя так манит чечако в морской дали.
Но если хочешь всю правду, начистоту,
Кто там идёт по морю? – спроси Маниту.
- Это не наши боги – ответит, - то Иисус …
Все по вигвамам! Быстро слушать лю-«блюз».
************************************************************************************
Письма ни о чём
Автор: Вишня Зимняя
\"Расскажи мне историю о Фердинандо Кортесе.
Абсолютно неважно, что имя тебе незнакомо.\"
Давид Маген
Что мой язык? Словесный поводырь,
глухой слепец, не знающий дороги…
Пойдешь налево - обретешь пустырь.
Пойдешь направо - обретешь тревоги.
Осталось прямо…Слушай и молчи.
Я расскажу тебе не о Кортесе.
(Хотя, кто знает? Мир настолько тесен,
что тени невозможно различить.)
Она была строптива и умна,
Любила лёгкий слог и каравеллы,
Звалась она… пусть будет Изабеллой.
Имеют ли значенье имена,
когда уста сладки, глаза бездонны?
И, не жалея шляпы и ботфорт,
за кружевной платок готовы доны
друг друга подвести под эшафот.
Им только бы припасть к её руке,
чтоб шёпотом горячечным и бредом
склонить супругу мирного соседа…
А после славословить о грехе
краснеющим помощникам в таверне
и собутыльным братьям по судьбе.
(Хоть говорим о женщине мы скверно,
но всё же говорим и о себе…)
Так в днях и слухах - вареве густом,
мы топчемся всё время у порога
истории…Что дальше? – спросишь строго.
Я отпишу подробности письмом…
P.S. Да, тишины в себе не превозмочь,
лишь пустота воистину бездонна…
В созвездии, заросшем белладонной,
у края неба притаилась ночь….
ПИСЬМА О ЧЁМ
Автор: ЮНГ
«Что мой язык? Словесный поводырь,
глухой слепец, не знающий дороги…»
«Письма ни о чём» Вишня Зимняя
… и обретая дар письма, тебе
благодаря, мой поводырь словесный,
бреду путём обратным по судьбе,
но тоже прямо … тоже интересно.
Вчера и завтра, пустоту и страх
объединит сегодняшнего сумма.
История Кортеса – Монтесума.
(но ты права – нет смысла в именах)
Она была … всех этих изабелл
не совратить бы похотливым донам,
когда бы не тоска по сладким стонам
и их причинам всех их. Тяга тел
друг к другу есть закон, но славословье …
опять мы – про язык и о грехе,
который называется любовью …
слова есть мусор. В этой шелухе
убийство страсти формою - мой стих,
письмо и прочие словесные потуги …
как красочно склонённые супруги
у брачных лож мужьями жён других.
И в меру приложенья разных сил,
в подобном эклектизме каждый – равный,
Нет виноватых, есть болтун тщеславный
или болтун, который не склонил …
История … как часто за гроши
или задаром вовсе, за идею,
писались сказки вместо эпопеи …
Что дальше? Жду подробностей. Пиши …
P.S. Да, красота родящая печаль,
так противоречива и кровава:
предсмертное цветение агавы,
отдавшей сок в текилу и мескаль …
Письма ни о чём pps
Автор: Вишня Зимняя
Мой бестолковый выцветший словарь -
в чужих руках безделица пустая.
Живая мысль - божественная тварь,
то ищет всех, то избегает стаи.
Вернёмся в жизнь из завтра во вчера,
в беспамятстве нет будущего. Кстати,
заранее прими поклон читатель,
но бесталанным краткость не сестра.
Кем был он? Неизвестно и поныне:
убийца, миф, почтенный кавалер...
Он был женат на донне Каталине,
Но вспоминал о донне Изабелл...
Единственной ...которой не открылся.
Бывает так, что ступишь за порог,
Бредешь и бредишь множеством дорог,
А позже понимаешь, - заблудился.
Уйти в моря...сжечь флот, как сжечь мосты,
тонуть в крови, в телах и в чокоатле,
озолотиться, обозлиться ...Вряд ли
удастся счеты с чувствами свести.
PS. Жить - множить боль на капельку свинца
любовного печального романа…
Порой, чем открывать свои сердца,
нам легче открывать другие страны...
ПИСЬМА О ЧЁМ PPS
Автор: ЮНГ
К чему словарь, в чужих руках, в твоих ли,
когда не слышишь, что я говорю,
когда мои слова - не то чтоб стихли,
а не звучали вовсе … словарю
не передать ни мысль, ни вкус, ни чувство,
им, этим тварям, нужен перевод
совсем другой, совсем иной подход,
совсем другого качества искусство.
Я открывал их, как сто тысяч стран.
Я брал их, ягуаром рвал на части
и, как флотилию, как тот Теночтитлан,
сжигал огнём своей животной страсти.
И крики их пронзались тишиной …
Чтобы понять все звуки этой дичи,
мне даже не нужна была Малинче …
И все они не стоят той, одной,
которую … как кровную обиду,
тая всю жизнь, излить не второпях …
Мы рядом. Но мы – в разных плоскостях,
неведомых и старику Эвклиду.
P.S. Я напишу тебе боль мысли, сердца, тела,
но повторять не буду, не проси …
Buenos noches, donna Isabella!
Yo te guiero! … no … te amo! Si!
|
