Прожила четверть века,
До сих пор разобраться в себе не могу.
И, порой, не до смеха,
Когда счастья желаю я злому врагу.

То ли мягкая я,
Словно новая вата аптечная?
Нежно белая,
Как невесты фата подвенечная..

Или твердая?
Как алмаз, что в природе был выкован.
Мхом поросшая,
Ведь никто сорняки-то не вытоптал...

И кричу внутри:
Из печальной все чаще в задорную.
Зебра-зверь. Черно-белая ли?
Или все-таки бело-черная?