На диком пляже пить рассветы пьянящих запахов полыни. Песчаный мех уютной бухты котёнком ноги щекотал. А ночью падают кометы, как и тогда так и поныне, классично освежают фрукты и крики чаек возле скал.
Когда теплом ласкали струи, стекая в лоно и по бёдрам... Мужские руки так приятно готовят кофе по утрам. Амур окрасит поцелуи, желанье остаётся твёрдым, ты, что-то вымолвив невнятно, опять уносишься к Богам...
А солнце тралит побережье, бросая сеть на дно залива, где как обычно, под камнями, меня встречает старый краб. Я строю памятник надежде, но скоро сбросит лист олива. Опять скучаю вечерами... Причал, баркас и лунный трап.
|