В который раз прочтён последний листик Романа, что до сдоху в сердце врос. Но всё же Вы, Великий мастер мистик, Ответьте мне на каверзный вопрос -
Зачем Вам так понадобился нытик, Что жизни, как скулить, не знал иной. И без заслуг в финал амёбой вытек, За хрупкой Маргаритовой спиной.
Я очень удивляюсь, мэтр Булгаков, Что Мастер ваш от горя не зачах. Вот взять хотя б меня - два метра с гаком! Лихой красавец, и сажень в плечах!
А он что за мужик – да хуже бабы! Сразиться за любовь - тонка кишка! Таких как у него «романов» я бы Легко скрапал за месяц три мешка!
И моему совсем противен нюху Капустный дух дурдомовских палат. Да у меня бы не обидел муху Души добрейшей доблестный Пилат.
А может быть и нынче старый Воланд По миру ищет новых Маргарит. А я литературных планов полон, И в сердце факел творчества горит!
Да и гнездо давно в пять комнат свито - И не подвал, не на Садовой «бис»! Скорей всего и дьявольская свита Сегодня приняла б меня на бис. Я ей, болезной, счастье обустрою. Во всём силён как вол – и не лентяй! И полюблю сильнее – вдвое, втрое Чем этот вечно плачущий слюнтяй.
А как прекрасен звон моей гитары! Ни в чём она не будет знать нужду… Найди мне Маргариту, Воланд старый, Но только поскорей – я очень жду!
|