Почтовый ящик ловит письма ртом,
Как червяков - прожорливый птенец.
И я пишу об этом, и о том:
Я швец, и жнец, и на дуде игрец,

Стихов волшебных маленький писец.
Об остальном - и думать не моги!
Я для осин (стоят во всей красе)
Нарезала на листики фольги.

Почтовый ящик - мой голодный друг,
Бумаги пожиратель и тоски.
Ни сердца у него, ни тёплых рук,
Но шепчет он: "Беги ко мне, беги!"

И я кружусь в проклятом колесе,
В кругу давнишних споров и утрат.
Да, я слаба и ветрена - как все,
А что одна - никто не виноват.

Почтовый ящик - закадычный враг,
Спокоен и внимателен, как врач.
Спаситель мой от частых передряг.
Но лишь обнимет скрипочку скрипач,

Он исчезает, тонет в тишине.
Ему не до бумажного вранья...
Сгорают письма. Остаётся мне
Лишь музыка далёкая твоя.