"Горло бредит бритвою"
Д. Хармс


я по лезвию бритвы от строк
убегаю. и чудится мне,
что ошибся последний пророк,
по отвесной гулявший стене.

что не прав был властитель идей -
автор множества правильных книг;
потому что спасённый злодей -
это паром наполненный пшик.

я сажусь у карниза реки,
омут манит нырнуть в глубину,
но начала конца далеки
от рыбёшки, что ищет блесну.

натыкаюсь на пройденый ход,
на следы, что идут наугад -
с высоты среднерусских широт
из под ног палестинских цикад.

ощущаю биение слов,
давит горло предательский круг -
я формально, как буйвол, здоров,
а внутри, как покойник, распух.

и, ведомый железной рукой
по цепочке из времени в рай,
я шепчу себе: "дом-за-строкой,
ты, пожалуйста, в нём умирай".