Там, где степь по весне вся колышется белой ковылью,
Где входили без стука, и были единой семьей,
Где березовый сок по весне мы мальчишками пили,
Там есть маленький город, который унес я с собой.

Там под трель жаворонка в траве облака считал я.
Где за лучших девчонок на танцах мы дрались в кровь.
Где б я ни был – Мадрид, Лиссабон, Анталия.
Я такой родниковой воды не испробовал вновь.

Этот маленький город, где летний рассвет с росою,
Где весенняя кашка дурманит мальчишки сон,
Где за дикою вишней мы шли за седьмой верстою,
И смородиновым вареньем пах маленький дом.

Там в глубоких сугробах мы города копали,
И курили тайком, сохранившись в глубоком рве.
Где лишь лучших друзей в свои шалаши приглашали
И тушили рубашками горы, что были в огне.

Там с гитарами мы до поздна у костров сидели
И в чужой огород за подсолнухом лезли ползком.
Мы любили как жили, а жили как буд-то пели
Будет маленький город в сердце всегда моем.