(посв. Владимиру Высоцкому)
Эй вы, черти - служители ада! Вам совет мой – не кличьте беду, На него не надейтесь, не надо: От таких устают и в аду.
Эй, привратник, наверное, зря ты Ему место готовишь в раю: Ему будет в раю скучновато, Ведь у вас о таком не поют. Душ посмертный приказчик, послушай, Пропусти в этот раз страшный суд! Он останется здесь, в наших душах, Только здесь о таком и поют.
Вопреки всем хулительным вракам, Палкам всем, что в колёса суют, Проложил по кривым буеракам Ты прямую свою колею.
О любви, о борьбе, о свободе, Ты хрипел и лишь этим был жив. Ах, зачем же ты умер, Володя – Кто теперь напоёт твой мотив?
Ты нам щедро оставил в наследство Лебединую песню свою – У костров мы любили с ней греться, А теперь о таком не поют.
Ведь у нынешних - «трудное» детство: От компов их глаза устают, Заплывают жирком с малолетства. И теперь о таком не поют.
Понимал ты натруженным сердцем, Что недолго стоять на краю. В этой жизни от жизни не деться, И от смерти лекарств не дают.
Не забыт твой подарок в народе – Ты у века в душе наследил. Ах, зачем же ты умер, Володя? – Люд у гроба твердил и твердил.
Часто делаем выбор некстати: Если б знать, где упасть – подстелил. Кто-то занят был в олимпиаде, Ну, а кто-то тебя хоронил.
В жизни всё в равновесье приходит: Время дарит и время берёт. Век, который рождает Мавроди, И таких, как Высоцкий, даёт.
Нежно треплешь его ты тетради, Потерявшие запах чернил. Ты такая счастливая, Влади! Ты любила того, кто любил.
Понимаю – не глупая вроде – Вопрошать уж спустя тридцать лет «Ах, зачем же ты умер, Володя?» Поздновато. А может быть нет?
Разве поздно признаться, ребята: Не лихие года настают, Это мы, только мы виноваты, Что теперь о таком не поют –
Не подвластном изменчивой моде И чиновника прихоти злой. Ах, зачем же ты умер, Володя? И спасибо за то, что живой.
2010
|