Я так спешу. А ты смертельно медлишь.
Какие мне еще писать стихи?
Ты не приедешь-едешь-не приедешь.
Ну, неужели утра так плохи?

Как волк ручной - не лаешь, не кусаешь
У пограничной черной полосы.
По ветру нос – и ты меня узнаешь
По грохоту катящейся слезы.

Тебя не кормит мускульная сила
Центростремительно бегущих ног.
Я всех крестьян в селе предупредила,
Что ты ручной и безобидный волк,

Что твоя шерсть – послушною волною,
Что заржавели белые клыки,
Что у тебя опять этой зимою
Скулят в норе голодные щенки.

…Ты был когда-то маленьким фантастом,
Творил шедевры смелые тайком.
Но эта смелость, как зубная паста,
Стекла в подушку теплым ручейком.

Твои тамтамы, флаги и кокарды
С рассветом стали тяжки, как грехи.
Ты расстрелял все бравые петарды.
Ну, неужели утра так плохи?

Стыдясь сиянья собственных доспехов
И сетуя на чью-то ворожбу,
Ты не приехал-ехал-не приехал.
И я сдаюсь без права на борьбу.

2002