Кипенье юности моей Уже почти не замечала. И чувства высь, и блеск идей В одежды рифмы облачала. И что же? В преданной руке Слова невольно оживали И в каждой рифме и строке Огнём свободы полыхали. Но как-то раз дорогой мне Притворщик хитрый повстречался. Он рифмовать умел вполне, Эстетикою баловался. Словами ловко он играл, Взойдя на общества арену, Он ими льстил, хитрил и лгал, За сим не зная слову цену. Я вздрогнула, увидев торг, Где в грош не ценят всё, что мило, И на бумаге замер взор, И в ужасе перо застыло. И каждый раз, когда хочу Я всё сказать, что разумею, За каждый слог вдвойне плачу С тех пор всем тем, что я имею.
17 января 1990 год
|