Чтоб впрячь в строку, а строчку в стих,
ловлю в степи, седлаю слово
и тороплюсь пока не стих
день старый. А начнётся новый,-
надену крылья, полечу,
себя заправив свежей кровью,
с журавушками, полечу
на сердце раны на зимовье.
Там в тишине в кругу овец,
где плещет море, и до сада
рукой подать, под дрожь сердец
баранов я ..., но вот досада,-
стал стар и трудно залезать
в летающую шкуру волка.
И кто посмеет зализать
мне раны?
Овцы?...Всё без толка.
Волчицам юбки задирать
не позволяет Овна норов.
Как скучно, некого задрать,-
все Львы сидят, дрожа, по норам.