Сроду снегу не выпросишь. Вот и зима.
В хмуром небе сидят канцелярские крысы.
На амбарных висячих замках закрома.
Все ушли на обед, в отпуска… Черти лысые!

А ведь где-то сугробы! Кому-то дают! -
Будто вспорото небо огромной подушкой.
Отчего ж на прибалтику сверху плюют? –
Дождь и слякоть. На зонтиках и на макушках.

Крайний Север снегами до крыш замело.
Стаи ангелов, перья роняющих с неба,
Полюбили уБогое наше село.
Не прошу ничего у судьбы. И не требую.

Поглядеть бы на родину только глазком…
Нет селенья, которое мы так любили:
Изменён его облик. Ты стал стариком,
А оно молодеет. Его не забыли!

Подтянув нарукавники, главный главбух
Поиграл кругляшкАми (старинные счёты)…
- Что там счёты сводить! - и – на нашу избу
Отвалил гору снега. Без меры, без квоты.

Будет снегу ручьям. Будет рекам воды.
Будет землям питья, огородам картошки.
Будет памяти нам и духовной еды.
И ещё кой-чего – посошков на дорожки…

Интернет, телевизор. Обрывки газет.
Иногда к нам доходят и вести благие.
Что? О чём я опять? Да понятно козе:
Это слякоть и дождь на душе. Ностальгия…
11.12.2014.