Осень продал мне ты,
Старый художник Арбата...
Где она, у тебя?
Осени нет тут, Булата.

Верни её мне вновь.
Я требую. Непонятно?!
Огня нарисуй мне, в кровь!
Кричу я, тысячекратно.

Старик посмотрел вниз.
Слезою укрыл грустный лик...
Забрал у меня полотно
И в осень ушёл, в миг.

И Старый Арбат мой,
Дождём долгожданным, вдруг, вспых...
Листвою золотой
Осенних асфальтовых брызг.