Нет, я не праздники люблю,
а больше – праздности.
Слова красивые мелю
для пущей важности.

Одетый в новое пальто
и кепи новое…
Хоть знаю: всё это – не то,
всё бестолковое.

Картинно снегом порошит
заплоты с крышами,
а в сердце память мельтешит
пустыми нишами.

От фонаря до фонаря,
скользя по наледи,
иду, теряя время зря…
спешу, а надо ли?

Меня не ранит Купидон –
все стрелы пущены,
ни Евтушенко, ни Гордон
не стали Пушкиным.

И мне, наверное, не стать
(хоть вышей золотом),
стихи рождённому писать
серпом и молотом.

В наш глупый век играть в слова –
обыкновение…
Умолкнет праздная молва,
придёт забвение.