В окне рассвет кроваво-алый
Мне шторм хлопот дневных пророчит.
А значит дел своих завалы
Я разгребу к глубокой ночи.

Как вечный грешник в преисподней
Я в жерле дня кручусь, сгорая -
Одна нога ещё в сегодня,
А в завтра мчит уже вторая.

Мой мозг как провод оголённый,
Как раб невольный рву я жилы,
Хоть сединою убелённый
Гожусь в эпохи старожилы.

Мой день изрезан на кусочки
И нашинкован как капуста.
До ночи бьюсь о ямы-кочки
И свой хребет я гну до хруста.

Не до стихов мне, а гордыня
Велит кропать любые строчки…
И ночью слышит в небе «дыня» -
Три точки, три тире, три точки…

Писать стихи — моя стихия -
Я не хвастун, коллеги-братья.
Но не пишу во сне стихи я!
А днём — где время буду брать я?

Рвут когти вечного цейтнота
Струну натянутого нерва.
Но не звенит мажором нота,
Не манит мудрая Минерва.

Но эти сброшу я балласты
Когда мой чёлн пройдёт все мили…
Не так боюсь я «склеить ласты»,
Как просто так лежать в могиле,

В сыром подвале «Аль-Катраса»,
Без дел и в тёмном закуточке…
Так пусть строчит по жизни трасса —
Три точки, три тире, три точки!