В жизни нет ничего, кроме жизни самой.
И когда издалёка приходит письмо,
И когда поднимается ветер,
А на дальнем окошке мерцает свеча,
Мы молчим - потому что умеем молчать,
И не знаем, что Богу ответить.

В смерти нет ничего, кроме сна и цветов.
Мы теряем себя средь тетрадных листов,
Среди вольных рулад соловьиных.
Все уходят - и мы без капризов уйдём.
В хрупком радужном небе растаем вдвоём.
Пролетим над январской равниной.

И к высоким, старинным вратам приведёт
Нас когда-нибудь этот безумный полёт.
Спит подснежник в дешёвом конверте.
Но, чтоб робкие губы по вкусу узнать,
Не помогут ни песни, ни мёд, ни весна,
И ни жизни не хватит, ни смерти...