фото автора

С автобуса сойдя субботним утром,
Проторенной тропой обочь леска
К знакомому крестьянину на хутор
Бреду не торопясь. Весна близка.

Овраг вздыхает сереньким туманом,
Просел на поле потемневший наст,
Сорока пьёт из лужи в следе санном.
Зима вот-вот своё дежурство сдаст.

Ещё проталин нет, и спят деревья,
Но бог Ярило ласковым лучом
Их молча будит, всё сильнее грея,
В халат из белых тучек облачён.

Приход весны покуда не заметен,
Скучает верба, почки затаив,
Но вдруг пахнул с болота тёплый ветер,
Как будто спел волнующий мотив.

Из леса потянуло стылой прелью,
Протенькал редкий птичий голосок,
Берёзы приготовились к апрелю,
Копя в корнях свой благодатный сок.

Гляжу: на склоне, солнышком прогретом
Проталинки мелькают там и тут,
А в них головки белых первоцветов!
Сойти, нарвать? Да – пусть себе живут...