Я выросла, знаешь, в лето…

Эммили скоро в сказку, а время на башне спит –
двадцать – и точка – по меркам эльфийским – сто,
к маю подарен папой кудлатый Бим
и голубое платье для игр, в шитье простом…

Велено быть примерной – читать, вышивать и шить,
шить и читать, вышивать и готовить суп…
самое время – крыльями ветер ловить во ржи,
но оседлавших бурю и рыцари не спасут.

Мир стал опасным – полётам во сне – табу,
Милли и раньше знала – сон – это свет и тень,
гонит Пастух небесный коней табун –
чёрную ночь Белтайна дорогой в Хель.

Сколько из верви совьют по рукам и ногам оков,
сердце из песен возьмут, не спросив, в ночи,
перья сожгут – «на счастье» в канун костров,
не разгадав последствий в пылу грозовых причин.

Можно, вдыхая травы, дождаться святых огней…
скальды расскажут – есть ли в бессмертии какой-то толк,
с каждой подлунной песней душа взрослей,
в каждой версте запретной – попутный волк.

Эммили скоро в сказку, а время на башне спит –
время не знает боли – его здесь, на склонах – нет,
капает в реку призрачный сон ракит,
и охраняют тайну лютик и бересклет.