Они уходят без прощаний,
уходят, не забрав багаж
сухих, изживших пониманий
и горстку чувств, где в каждом - фальшь.

Они уходят незаметно...
Ты, обернувшись, вдруг поймёшь:
рыдают восемь общих вёсен -
теперь цена им - медный грош.

Они уходят без улыбки,
но и слезы не проронив.
И тают в памяти ошибки,
делящие на два двоих.

Теряют так листву деревья,
без сожаленья, без тоски.
Их путь совместный пройден. Время
настало порознь идти.

19.11.14.