Я бежала. Пальто нараспашку.
Мой любимый, родной человек.
И без шапки. Тянули упряжку
ветер, холод и хлопьями снег.

В предвкушении бегу, будто в мае.
Здесь дороги – пятнадцать минут.
Стрелка тиками бьется, хромает,
А меня просто ноги несут!

Мну снежинки небрежно и быстро,
Не спросив, кто из них хочет жить…
Вся дорога к тебе – словно выстрел
В мой висок. Ты не можешь любить.