По длинному фронту, блюдя себя, Нетленок степенно движимся. Прозаиков глыбы, поэтов семья. И всех привечаем, кто пыжится.
Одни - безобидные дурачки, Другие - ну, прелесть, как дурочки. Одни - зарабатывают очки, Другие - с изюмом булочки.
И вдруг, словно вступили в говно. От дум высоких проснулись. Это опять всплыло оно. На Мосалядь наткнулись
Мечта, что похерил он сам себя, Накрылась... да, им - медным тазом. О прошлом спокойствии жутко скорбя, Этой жопы мы зрим метастазы.
В любую дырку, как глист, вползёт. В любом комменте нагадит. А сколько дерьма из себя извлечёт! И спереди, и, чаще, сзади.
Да ладно б дерьмо, этим не удивишь: Искусников здесь немало. Но многоречив до жути малыш - Не комменты, а вёдры с калом.
Уймись, Москалядь, слезь с колёс, хрен прыщавый. Натявкался - щас отдохни. Достань из широких штанин поц свой вялый. Достал? Быстро взад запихни. * * *
|