Я бренчу рукой мозольной
Инструментом без затей.
Я не Лермонтов, не Пушкин,
Не Христос, не Моисей.

Размещая пальцы в грифе,
Со струной имея связь,
Извлекаю рваным боем
Звукорядной драмы вязь.

Ля в миноре, иль в мажоре,
Или вовсе не ту ля,
Своим пеньем поражаю
Перепонку слуха я.

Вы простите за издержки
И за то, что впереди...
Если слушать нет уж мочи,
Встань тихонько и иди...