Жизнь – серебряное копытце: то ли чудо, то ли погоня... Круглая, словно пицца, луна опускает сходни: туда, где гомон и гвалт базарный, туда, где тихие хокусаи, туда, где номер свой инвентарный ищу зачем-то в песках Синая, туда, где ветер тысячи лет, нашёптывая: - Силь ву пле, мою поправляет карму, в тисках зажав монетарных, и не убивает сразу... И областью бренного таза, и полостью среднего уха, и прелестью задней мысли – зачислю себя в герои; несостоявшийся воин: простой, как товарищ Сухов, блатной, как товарищ Саахов. Раз, в лунном сиянии, выйду на берег туманного Стикса, пройдусь, неразборчивый с виду, авось проморгает Харон.
|