Ты слышишь мир орудий звуки?
Пли! —
кричит гурьба милитаристских пассий.
Пока визжит масс-медиа: «Шарли!» —
молитвой шепчет жизнь — "… смотри — Донбасс я,…
прошедший через тысячи смертей..."
Под жёлтым светом солнечного диска,
карикатурно смотрятся теперь
визгливые стенанья журналистов.

Ты тянешь вверх глумливое перо —
«потока информации источник»:
— Двенадцать человек, каков террор, —
ты повторяешь (за других ни строчки)
— Дом Профсоюзов, — говоришь,
— ну да,
я что-то слышал… Там «сепаратисты»?
Ну, а у нас такая вот беда —
двенадцать человек
( и снова визги)…

Всеевропейский форменный бардак:
ничто кроме себя его «не парит»,
парит над ним чернеющий Барак,…
пардоньте мсье-мадам, Обама Барак.

Вертись-кружись журналов карусель,
посмеивайтесь над других смертями,
но рухнет, как подкошенный, Брюссель —
придёт она тогда уже за вами:
прижмёт к стене — впечатает в неё,
сработает отдача у пружины.

И закружит над вами вороньё,
что над Донецком, до того, кружило!