Что-то с организмом непонятное:
Вроде он такой же, как всегда,
Только всё с десятого на пятое,
А порой и вовсе – ерунда.

По грибы намедни съездил к рощице,
Недалёко – восемнадцать вёрст,
Возвратился – велик мыть не хочется,
Полежал на травке и замёрз,

Сердце кровь гонять ещё не ленится,
Но не так как десять лет назад,
То ли стала в доме круче лестница,
То ли что-то жмёт на тормоза,

Буквы в книге между строчек сеются,
Не дарит теплом пуховый плед.
То, какой прекрасный возраст – семьдесят,
Понял только в восемьдесят лет.