- Да, джунгли там у них, а здесь наш лес и я люблю его, а ты? - О, yes! - Но общий туалет, где эМ и Же без разницы однотожЕ иль тоже? Могу писать там с умной рожей, но пИсать там никак... - Во как!?
- Вон у воды склонилась Ива, чиста, наивна и пуглива. - С таким лицом? - Не трусь, будь молодцом.
Сквозь паутину пепельных волос и ширму уважительных причин со дна слезы кричит немой вопрос, пугая сильных и других мужчин.
- Глянь, у дороги стоит Берёзка. - Но где же...всё? - А вон на бёдрах, под той полоской.
Там под ладонью берег мокрый живота, где добродетель маялась от скуки, спит нараспашку, улыбаясь, нагота, на бёдра положив мужские руки.
- Ей мог бы парой стать наш Клён, ещё не стар. - Но он же скуп! - Нет, он умён ....иль в меру глуп?
Обхватом в два ствола Берёзы грудь, раздевши до гола, её пытался обогнуть неловкий Клён, он был влюблён..., но между ними выросла Сосна. Носила бюст, как ордена и Клён с пьянА наткнулся...
Она была убийцей от рожденья, молила о прощении напрасно, испытывая сладость отвращенья, от липких белых рук в перчатках красных.
Берёзку на дрова и год и два стоял колОм, но тут Осина подкосила, кленовым в землю лёг гробОм, но я здесь не о том...
Я не о том, когда во сне, поэт голодный по весне под юбку лезет поэтессе. Я здесь о Творческом Процессе!
|