Когда вливается в жерло города летний бред, когда вязкий воздух плавится тёплым воском, остаётся, только курить и писать стихи на обрывках газет, запивая всё это терпким вином июньского солнца;
и сквозь пыль облаков отыскав фотографию дня, словно листья листать закладки кратких фантазий, говорить ни о чём и о многом шептать про себя, сочиняя то боль, то любовь – хоть какой ненавязчивый праздник.
Когда вливается в горло олово вечернего ветра, а вдали скрывается рдеющий уголёк заката, остаётся только выдохнуть, и на кусочках пепла полночным инеем имя одно выводить стократно…
|