Наверно, я просто романтик, и лирик,
И может быть, это в порядке вещей,
Что каждый по-своему, Уже... и шире…
И видит... и чувствует… ну и вообще…
.....
А я с каждым годом все старше и старше…
И с каждым прощаньем взрослей и взрослей…
Вот скоро уеду… лишь в спину помашет
Рябина пунцовою веткой своей.

Так маюсь душой перед дальней дорогой,
Как будто бы совесть моя не чиста.
Как это прощание трудно и долго,
Когда покидаешь родные места.

Прощанием этим я полон до края.
Отравой его я себя опоил.
Потупясь, иду… и нарочно роняют
Деревья мне под ноги листья свои.

Шумят недовольно широкие клены…
С высоким укором глядят тополя…
И льется в глаза золотым и зеленым…
И сердце полнИт мне родная земля,-

- Останься со мною, ну, что тебе надо,
Куда ты бежишь с материнских очей?
Какая тебе на чужбине отрада?
Скажи мне, сынок, приворожен ты чем?

Смотри… ведь какая вокруг благодать то…
Прильни… приласкай затуманенным взглядом…
...
И мог бы сейчас свое сердце отдать я…
И знал… что ей этого только и надо…