Изрезав, словно скальпелем, бумагу
(Послушную перу)
Я с петушиною отвагой
Пишу: «Когда умру...»

А мне семнадцать лет лишь будет в мае
И хочется пожить.
Но от любви я умираю.
Не знаю как мне быть.

Со мной боится целоваться Люба:
«Не надо» -- говорит.
Ах, как притягивают губы,
Как будто бы магнит.

Ну, что ж, будь счастлива, Любовь, с другими.
Я стих не допишу.
Будь мужем будущим хранима.
На подоконнике сижу...

1955г.