Как енот-полоскун, в лужах шарится мартовский ветер.
Толпы голых деревьев глядятся в обманную чёрную глубь.
В их дрожащие ветви, как в хитросплетённые сети,
Попадаются птицы. Но, как их теперь ни голубь,

А вспорхнут, вырываясь из робкого хрупкого плена,
Полетят по своим, непонятным, но важным делам.
Стало зябко: я в полую воду забрёл по колено,
Заглядевшись на март. У меня – ни двора, ни кола…
29.03.2015.