Замутился хрусталик рюмашки коньячной.
Замусолились краешки милых страниц.
Меньше перьев в хвосте непослушной удачи,
И все больше знакомых на улице лиц.

И какая-то сладкая горечь потери
В этом нужном, как воздух, словечке «зато».
Нет, не жаль, что семь раз я любовь не измерил.
Только жаль, что не манит уже в «Шапито», -

Чаще – в церковь, к домашнему иконостасу,
Где пылятся обломки крестильных свечей,
Привезенная кем-то бутылочка масла,
С прошлой Пасхи сухие грибки куличей.

Ну, а цирка с лихвою и в жизни хватает.
С чудесами вот дело немного сложней.
Их ни в цирке, ни в церкви почти не бывает.
Ими ведает Бог. А ему уж видней…

Замутился хрусталик…

Август, 2015