Жалей не тех, кто в лучший мир ушёл, А нас, живых. Жизнь смерти не попутчица. Мы, веря, что ТАМ будет хорошо, Хотим, пожалуй, ЗДЕСЬ еще помучиться.
Возможности касания лишён, Но голосА… они почти что слышатся Сквозь листопад, молчащий в унисон. За лето стал наш парк немного выше. Вся
Дорога в желтых кляксах. Сплошь кусты Облиты охрой, медью – где получится. Родных людей мне милые черты Из памяти никак не улетучатся.
А иногда они приходят в сны Из тихого дождя свиданьем благостным, Порою так отчаянно нужны… И где-то между августом и августом
Мерцает их живучее тепло, И вспыхивают маленькие зарева. Пускай давно их время истекло, Я с ними продолжаю разговаривать…
Август, 2015
|