В рассвете было что-то от Моне:
Неуловимость, смутная тревога?
Как в запотевших стёклышках пенсне,
По жухлым травам сеялась дорога.
По сторонам лохматились стожки
В прощальном аромате сенокоса;
Морокой сизой полнились ложки,
В мгновеньях утра зарождались росы.
Сокрыто всё: от птичьего следа
До лавочки у ивы-несмеяны,
Гусиный пух на зеркале пруда
В пугающей сакральности тумана…
Ещё не время всякой суеты,
Лишь тихий зов, знакомый с малолетства.
Качели! Миг – и в жажде высоты
Лечу, соприкасаясь с миром детства.