Мой город, засыпающий с дождём… Зимою зябок и хронически простужен, возможно был когда-то обессужен, и навсегда к зиме приговорён.
Не мой черёд тебя с утра будить, для разговоров о душе уже не молод, а у меня к беседам давний голод, и список тем хотелось обсудить.
Давай не будем об истории пока, пока стоит цветущий, тёплый август, ему и так осталось два денька… всего то два денька, от поезда отставших.
Я помню небо до того, как выпал дождь, в нём стаи сизарей за узким краем крыши, и сонные, под золотом, макушки у церквей, и их крестами атлас неба вышит…
и пики звёзд, парящие орлы, застывший шпиль над сердцем Спасской башни, часы с ударами, живущими внутри, и Пушкин, наземь ещё не упавший…
Мой город, засыпающий с дождём… на улицам сдаётся и уходит в осень - лето, ему осталось до неё лишь несколько шагов, всего лишь несколько, по нормам этикета.
И над рекою, над прожилками мостов, предвестник холодов, свой первый лист укравший, его уносит в край седых ветров, ветров, цепей из льда ещё не разорвавших.
Мой город, ты бульварами храним, вдыхаешь воздух вместе с Чистыми прудами, и на Цветном из детства старый цирк, и на Страстном духами обнимавший…
Река, мосты, завязли над водой, соединяют годы, бездны, расстоянья, и город, ты по прежнему живой, но осенью такой… такой уставший…
Мой город, засыпающий с дождём…
|