Захлопнулась калитка
в притихший, влажный лес.
Лишь пёстрая открытка
хранит следы чудес:

на ней, - малиной сладок,
июль стога сметал.
И триумфальных радуг
сияющий портал.

Не выполнив желанья,
сгорели звёзды влёт...
Прощальные посланья
нам осень шлёт и шлёт.

В плаще, дождём кроплёном,
печальна и нема,
промокшим почтальоном
пришла она сама.

И, словно многоточья,
под ноги сыплет нам
тускнеющие клочья
кленовых телеграмм