Потемнев, затосковало небо и упали капли на крыло.
Что-то птичье, оглянувшись слепо, в эту высь холодную ушло.
Снова осень. Снова чувство тише. Золото берёзы в серебре.
Желтою строкой октябрь пишет в жизни отрывном календаре.

Изменив цвета и очертанья, и не объясняя почему,
Чувственного просит осознанья "что-то" неподвластное уму.
Взмахом крыльев – в перелётной птице, следом ветра – в лиственной золе,
Пробует в земное воплотиться "не-принадлежащее" Земле…

Это осень. И осенне каясь, я пишу не так и не о том,
Потому что снова чёрный аист кружит над покинутым гнездом.
Потому что встречи всё случайней с тем, что в этой жизни суждено.
Потому что машет на прощанье мама, в приоткрытое открытое окно…

Не собрать упавшее горстями. Не остановить осенних гроз.
Никакими длинными дождями седину не смыть уже с волос.
Потому что вновь на сердце тиснет "что-то" непонятное уму.
Потому что в этой странной жизни никогда не знаешь почему…

Может, потому, что только осень дарит чувств холодные лучи.
Или оттого, что сердце просит то, чего не может получить.