Зачем мне день, зачем мне ночь,, зачем мне сумрак между ними, когда лечу листом гонимым, сорвавшись с ветки наземь прочь....
Зачем цвести, расти и зреть, когда лишь тлен всему итогом, какие силы нам помогут, остаться вечно на заре.
Что нам готовит краткий сон, когда он нам привычкой станет, быть может, вечный меньше ранит, «Смирись - так было испокон....».
Был мир со мной и без меня, он вечный был и есть, и будет, зачем же птицы, рыбы, люди, мы все как пища для огня.
Огня? зачем сияет свет, кому и что во тьме осветит, куда летит согретый ветер, кого желает обогреть?
Быть может жизнь и смерть мираж, а всё вокруг туман и тени, придумал их безумный гений, от скуки, верно, впавший в раж.
Когда в огне мелькну на миг, на чей вопрос смогу ответить, возможно ль так, что кто-то где-то, увидит этот мир другим.
Сверкну искрой иль пеплом вниз, умножу тьму и стану грунтом, догадки, сны, понять их трудно, какой в конце получим приз?
Быть может в этом суть и соль, что мы того не зная сами, крещёны тьмой и небесами, ответить счастье что и боль?
А что есть сон и что есть смерть, не та ли связь и с тьмой, и светом, вот так общаясь незаметно, мы на вопрос даём ответ?
25.10.2015
|