Из малой глубинки центральной России,
Где звон колокольный над ширью полей,
Где золото солнца расплавилось в сини,
Явился поэт деревенский, Сергей.

Он пел о смешливых берёзках-невестах,
О пышной черёмухе в снежном цвету,
О запахах пряных в медовых подлесках,
О дубе, что виден почти за версту,

О домике скромном в кудрявой сирени –
Наличник резной, ситец штор за стеклом,
Светло вспоминал он о девушке в белом,
Беспечно запел о другой, в голубом.

В стихах его пахарь тащился за плугом
И стройно шагали ряды косарей,
Смешной жеребёнок носился по кругу
И не было краше рязанских полей.

Здесь травы пахучей, кусты зеленее,
А души людские щедры, глубоки.
Куда там Европе с продажным елеем!
Нет, Русь неподкупна в венце из тоски.

В охвате горластых, кровавых и страшных
Несётся сквозь годы с величьем владык.
В России порой одиноко, опасно,
Но чист и прекрасен её свежий лик.

Он верил в её возрожденье и славу,
Томился в Америке, чуждой ему,
Мечтал о России – могучей державе,
Тоску подавляя в крестьянском хлеву.

Россия, Россия! Как ты допустила,
Что твой самый верный и нежный певец
В гостинице грязной без воли, без силы
Нашёл неприглядный и страшный конец?

Стряхнём неприятности, плечи расправим,
Родит много новых поэтов земля,
В их песнях навеки Россию восславим,
Вот только рязанского нет соловья…

В саду полыхает рябина кострами,
Весенним цветением стелется дым,
И он, неподвластный суждениям бранным,
Остался в столетьях всегда молодым.