Вновь сегодня мне снится старинный и шумный прабабушкин Лондон.
Я (в одежде её!) по мосту на свиданье бегу...
Длинный бархатный плащ, мостовыми сырыми по краю обглодан,
резво вьётся у ног, подгоняя на каждом шагу.

По раскрытым зонтам разливается строгая песня Биг-Бена,
о полуденный час он старательно чешет язык.
Тёмной бронзовой рябью измученной Темзы пульсирует вена,
к ней клыками моста многожаждущий город приник.

Выхожу на Бридж-стрит и меня обгоняют драконы тумана,
опускаясь на Лондон дымящим исчадием тьмы.
День становится ночью, дома и прохожие выглядят странно,
словно облик обычный лишь временно взяли взаймы.

Хищнозубого келпи запряг фиолетовый кэбмен-улитка,
и плывёт над землёй в гулком эхе колёс и копыт.
Оседая на кожу, туманно-кисейная душит накидка,
но меня всё равно ожидание чуда пьянит.

Тени призрачных гномов и троллей толпятся у гребня ограды
возле входа в подземку, под тусклым огнём фонарей.
Одинокая эльфья фигурка застыла среди маскарада.
Эльфа сердце узнало, и тут же забилось быстрей.

Долетают до слуха обрывки мелодии, сладко-унылой,
низкий вистл* поёт о любви к изумрудным холмам.
Друг привёз мне подарок - родное дыханье Ирландии милой,
тёплых пальцев касанье и голос, сводящий с ума.

"Да, любимая, да, - говорит он певуче, с шикарной улыбкой, -
я пришёл за тобой! В этот город не нашей мечты.
Мы вернёмся на Остров, до края наполненный магией зыбкой,
и в конце нашей жизни с тобой превратимся в цветы."

...Я успела увидеть пустынный, суровый прабабушкин север,
и почувствовать счастье не жить на чужбине. Одной.
А проснувшись, в зажатой ладони своей обнаружила клевер.
Четырехлепестковый. Волшебный. Зелёный. Живой.


-------------------------------------------
*низкий вистл - флейта, с более низким звучанием по сравнению с традиционным тин-вистлом